the radiant child

Derselbe Beat. In billiges Plexiglas geritzte Tags. Der Wunsch in dieser Welt eine Spur zu hinterlassen, seinen Namen ins Gedächtnis gelangweilter Zugfahrer zu brennen. “Rush”, jetzt bist du in diesem Text. Erst auf Papier, dann digital, gescannt von Suchmaschienenbots, gespiegelt von Newsaggregatoren. Reproduktion. Beachtung. Kunst. Beatbreak. Vielleicht auch einfach nicht.

Eine Frau, Mitte sechzig, rot-braun gefärbte Kurzhaarfrisur, knall roter Anorak, verachtend-frustrierter Blick trotzt der Zeit und ihrem Alter indem sie den ihr angebotenen Sitzplatz verneint. Sie überlässt ihm einen jungen Brillenträger, der aussieht als könnte er es nicht abwarten endlich fünfundfünfzig zu sein. Er ist angezogen wie mein Opa oder wie sein Chef. Wie sein Chef, der ihn an diesem Montag stundenlang durchs Büro gejagt hat und wegen dem er dieses emotionslose Outfit trägt. Grau auf schwarz auf weiß auf Angepasstheit. Und er braucht diesen Sitzplatz auch ziemlich dringend weil er so fertig ist, dass er nur noch schafft irgendein Alibi-Buch auf seinem Schoß aufzuklappen bevor er vollkommen erleichtert in einen 10-minütigen Schlaf verfällt indem er von irgendeiner Sache träumt, die seinem Leben einen Sinn geben könnte. Zuhause macht er sich Spaghetti Miracoli. Er bügelt vor dem Schlafen gehen noch schnell seine andere schwarze Hose. Das Hemd kann er ruhig nochmal anziehen. Wenn er 50 ist wird er bestimmt auch endlich eine S-Klasse fahren. Nur noch 25 Jahre kein Leben. Er macht wohl was falsch.
Schwarze Strumpfhose, weißer Trenchcoat und bunter Blümchenschal. Sie macht auch irgendwas falsch.
Menschen quetschen sich durch Türen. Sehen aus wie Dilettanten in einer Kunst, die sie nicht verstehen.
Die Sonne spiegelt sich im vorbeirauschenden See, genauso wie die grauen Plattenbauten.

Einer der Dilettanten sitzt zwischen sein Gepäck geklemmt neben der Tür und versperrt den Weg. Er strapaziert Nerven und scheint zufrieden dabei. Er trägt eine lächerlich kindliche Mütze. Hin und wieder blickt er arrogant durch seine rot-blau-unterlaufende Augen durch das Abteil und lächelt, wobei eine beachtliche Zahnlücke zum Vorschein kommt. Kann er sich keine Zahnspange leisten? Ab und zu nickt er energisch mit dem Kopf und bewegt seine Hand komisch-abgespackt. Es könnte ein Zusammenhang zu seinen weißen Kopfhörern bestehen. Immer wieder kritzelt er in seinem Block herum. Er schreibt: Reflektiere oder werde reflektiert.

Noch zwei Stunden und zweimal umsteigen.

Jemand prügelt exzessiv aber rhythmisch auf eine drum-machine ein. Mein Herzschlag. Ich liege, lausche und nehme noch einen Schluck Kaffee. Ich denke: “Oh boy, Herz, du bist ja voll drauf. Das ist doch nur Koffein”. Es drummt hemmungslos weiter. Ich interpretiere das als Warnung. “Gib dich nicht soviel mit Mifti ab.” Zwangsweise kommt also das ganze Thema auf und schafft es auch hier in den Blog. Hand in Hand mit der Frage was für ein Charakter ich wohl in der Welt von Axolotl Roadkill wäre. Ein langweiliger wahrscheinlich. Wenn Koffein mich schon platt macht. Zweifelsohne langweilig. Mifti ist die Protagonistin des Buches, das seit Wochen sowohl die Feuilletons als auch die hashtags dominiert. Erst weil es alle so gut fanden und jetzt weil keiner mehr weiß ob er es gut finden kann. (wenn du diesen Link anklickst weil du nicht weisst worum es geht, ist mein blog ganz offensichtlich das Einzige was du liest und ich liebe dich). Ich will weder eine Debatte über die Legitimität irgendeiner herbei gedichteten Remix-Kultur führen, noch das Abschreiben von Helene Hegemann verteidigen. Intertextualität bedeutet sicher nicht, dass man manche Zitatgeber nennt und andere nicht. Sie hat Scheisse gebaut. Aber ES IST EIN GUTES BUCH. Ja. Ich lese es wahnsinnig gerne. Es bringt mich zum Lachen, es ekelt mich, es lässt mich rätseln, es gibt Antworten. Und selbst der bestohlene Airen sieht das so. Es ist einfach nur ignorant und engstirnig Axolotl Roadkill jetzt ALLES abzusprechen. Diese ganzen neidgeschwängerten Texte, die sich überhaupt nicht um das Buch drehen, sondern nur darum, dass man dem Hype ja schon Anfangs nicht getraut hätte und bla. FUCKIN BLA. Was ich in diesem Post eigentlich sagen wollte, weiß ich gar nicht mehr. Wahrscheinlich einfach nur, dass nicht immer alles so einfach ist. Man kann ja auch die Autorin scheisse finden und das Werk anerkennen. Ich muss jetzt los, Basketball, und ich hab Angst, weil ich nicht weiß was nach der drum-machine kommt.